A Era dos Jardins
Há trezentos anos, Najd — os mapas antigos chamam toda a bacia de Sahra Al-Jawf, o Deserto Oco — era um jardim alimentado por uma Nascente Única. Um reino, um Sultan, pomares em fileiras ordenadas, canais de falaj, pavilhões de azulejo turquesa, marcos de divisa entalhados entre raízes de árvores e guardiões de barro para protegê-los. Os primeiros jardineiros plantaram duas árvores sidr, de uma única semente, na margem da nascente. Suas ruínas, seus caminhantes de barro e as duas árvores, as Árvores-Mãe, ainda ficam ao longo das estradas iniciais.
A noite em que ele despertou
Sob o jardim dormia Al-Marid, o Ardente, um ser de fogo sem fumaça, mais velho que as dunas. Ele despertou e rachou o mundo pelo meio. No oeste, os pomares queimaram até virar basalto, e a lava ainda sangra das feridas. No leste, a chuva fugiu e afogou as planícies, cortando o grande rio. No meio, o coração se calcinou no deserto que resta. O frio fugiu para as bordas silenciosas do mundo, ao norte e ao sul, e ficou por lá: as Alvuras.
A lágrima do Sultan
O último Sultan e seus dois campeões empurraram o Ardente para baixo do maciço negro no coração do mundo, o Kahf Al-Arwah. O Sultan morreu selando o poço, e sua última lágrima caiu na boca dele e endureceu até virar uma safira: a Lágrima, o Selo. No mesmo instante, a Nascente Única se partiu — a memória popular dos hakawatis é verdadeira: uma metade correu para o leste como água doce e a outra correu para o oeste como fogo. A luz da Lágrima é fria e tênue. Quanto mais longe dela uma terra fica, mais segura ela é; quanto mais perto, mais cruéis são as suas feras.
Nem todos os mortos do Rompimento descansam. Esqueletos, pisa-cinzas e espectros de poeira se erguem perto da cicatriz e nos antigos cemitérios dos pomares, e quanto mais perto do centro, mais fortes eles são.
