La Era del Jardín
Hace trescientos años, el Najd —los viejos mapas llaman a toda la cuenca Sahra Al-Jawf, el Desierto Hueco— era un jardín alimentado por un Manantial Único. Un solo reino, un solo Sultán, huertos en hileras ordenadas, canales falaj, pabellones de azulejo turquesa, mojones tallados entre las raíces de los árboles y guardianes de barro para custodiarlos. Los primeros jardineros plantaron dos árboles de sidr de una misma semilla en la orilla del manantial. Sus ruinas, sus caminantes de barro y los dos árboles, los árboles Madre, aún se alzan a lo largo de los caminos iniciales.
La noche en que despertó
Bajo el jardín dormía Al-Marid, el Ardiente, un ser de fuego sin humo más antiguo que las dunas. Despertó y agrietó el mundo por la mitad. En el oeste, los huertos ardieron hasta volverse basalto y la lava aún sangra por las heridas. En el este, la lluvia huyó y anegó las llanuras, cortando el gran río. Entre ambos, el corazón se abrasó hasta quedar en el desierto que persiste. El frío huyó a los márgenes tranquilos del mundo, al norte y al sur, y se quedó: los Blancos.
La lágrima del Sultán
El último Sultán y sus dos campeones hundieron al Ardiente bajo el macizo negro del corazón del mundo, el Kahf Al-Arwah. El Sultán murió sellando el pozo, y su última lágrima cayó en la boca de este y se endureció hasta ser un zafiro: la Lágrima, el Sello. En ese mismo instante el Manantial Único se partió —la memoria popular de los hakawatis es cierta—: una mitad corrió hacia el este como agua dulce y la otra corrió hacia el oeste como fuego. La luz de la Lágrima es fría y tenue. Cuanto más lejos está una tierra de ella, más segura es; cuanto más cerca, más crueles son sus bestias.
Los muertos de la Fractura no descansan todos. Esqueletos, caminantes de ceniza y espectros de polvo se levantan cerca de la cicatriz y en los viejos cementerios de huertos, y cuanto más cerca del centro, más fuertes son.
