Al-Marid est plus vieux que les dunes : un être de feu sans fumée qui dormait sous l’Âge des jardins et s’éveilla pour briser le monde. On ne l’a jamais tué, seulement maintenu au fond. Il rêve, et ses rêves fuient : des bêtes marquées par les djinns, de la cendre dans le vent, une chaleur que la Trêve autour du Kahf contient à peine.
Les gens de la Lune lient de petites flammes par des pactes et ceux du Soleil gardent l’eau claire, mais aucune des deux couronnes n’est la méchante de ce monde. L’Ardent l’est — et le culte de la Couronne ébréchée, qui entaille au ciseau la Larme qui le retient, lui sert de mains sans le savoir. Ses seigneurs mineurs, les ifrits et le Roi de Braise, ont été enchaînés eux aussi. Certains reposent dans l’île de la Mer des Braises ; d’autres attendent en dessous.
